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Publié par Lindsay
La mort le connaît bien, mais n’en a plus envie…
Recraché par la mort, recraché par la vie,
Ça mange de l’humain, de l’or, de l’excrément,
Du plomb, de l’ambroisie… ou rien — Ce que ça sent. —
Je ne crois plus à mon avenir
Car en pensée, tout peut me nuire.
Ma famille, ni même mes amis,
Ne croient plus au tournant de ma vie.
Leur sagesse et leur argent
Ne m’ont jamais apporté tant
Qu’apprendre à choisir entre subir et assumer
Pour ne plus revivre le passé.
Je n’ai plus aucun autre choix
Que de tout faire reposer sur moi.