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Publié par Noémie
Les moines tondus se promènent là-bas, silencieux et méditatifs, un rosaire à la main, et mesurent lentement de piliers en piliers, de tombes en tombes, le pavé du cloître, qu’habite un faible écho.
A quoi sert d'être aimée ?
Je n'ai plus foi en rien
La vie m'a déprimée
Pourtant je m'y plais bien !
Tout le monde qui m'entoure
Cette cellule hideuse
Ils sont tels des vautours
Pourquoi être malheureuse ?
Terminée la détresse
Finies les mauvaises mines
Que ma solitude cesse !
J'attends que les heures passent
Puis que tout se termine
Mangée par les rapaces.